Ungenach. Una liquidazione

Romanzo breve diviso in due sezioni, la prima, il criptico monologo del notaio, nostalgico di un mondo, di una societá defunta da tempo, nella sua essenza reazionaria antisocialista e anticomunista, non facile da seguire, labirintica direi, molto più efficace la seconda parte, un compendio di lettere (spedite e non), riflessioni amarissime e dolorose del fratellastro e del padre del protagonista di quest'opera, e che verso la fine, compresa la lettera alla sua odiosa matrigna da parte di Karl, fratellastro di Robert, raggiunge vette perturbanti di grande valore artistico e letterario. La trasformazione psichica della tenuta di Ungenach, il suo precipitare verso abissi di nequizie, viene descritta, anche in modo allusivo, in maniera magistrale, grazie anche al particolare stile ipnotico dell'autore, vero marchio di fabbrica di Bernhard, tagliente, cinico, profondo e lacerante, mai banale anche quando presenta sibilline sfumature di umorismo nerissimo.

"Le circostanze fanno sì che in poco tempo io non sarò più capace di leggere nulla, di annotare nulla, di prendere nulla per vero". L'annuncio di un deserto ad annullare e coprire ogni minima sensazione vivibile. E' sempre così con Thomas Bernhard: ogni rigo somiglia a una nevrotica mano che lentamente stringe alla gola, una voce di dentro che congela i sensi in un caparbio rifiuto della vita, opera d'insensata progenie non lontana da un vero impazzimento. L'ineluttabile. Accade anche - e soprattutto - con gli spazi, gli sfondi (case, ville, castelli, stanze) dove un canto apparentemente lieto finisce via via per consegnarsi a un clima di dentro sempre più perverso, guasto e come toccato da un morbo antico, un'anima come già divorata dalla stessa mente che narra, malattia senza ritorno. Il fuori che smangia e corrode ogni suono di dentro. Qui la forza della scrittura ci mostra due fratelli attorno a una proprietà sterminata ma già viziata da qualcosa, da febbri lontane e sbagliate che ne hanno segnato le infezioni, da volontà più che inquiete nel gestirla, da un lascito di quell'immobile che va a lambire le cortecce della vera follia. Siamo fra pagine brevi solo per puro numero, ma di un'intensità contagiosa che devasta, smarrisce, contrasto senza cura fra lucidità e abbandono, coscienza ormai traviata che illude strade tranquille solo per affondare maggiormente nel nero rancido latte del perduto. Come un destino battezzato e allevato nelle acquasantiere dell'inferno, mura senza speranza, senza un ramo di conforto, dove la scrittura diventa voce incestuosa in una lotta fra sangue e seme, fra luce ed ombra, contro un domani inutile perchè sempre già deciso. Specchio contorto nel quale l'autore raffigura i suoi demoni con mano sapiente, pozza che annienta ogni sentimento, lastra di un io nell'oppressione, sorte che ingravida altro male come non contenta di un limite sopportabile. Bernhard aveva le chiavi della porta del manicomio del Novecento, e ce le ha donate.