I sonetti. Testo inglese a fronte

Nessuno osi mai pensare che l'eccezione sia il luogo dell'animo sicuro, il solido e regale recinto dentro cui la contentezza sapiente si crogiola dei suoi meriti. Essa è al contrario il luogo del tormento, dell'irraggiunto e instabile orizzonte di un pathos smisurato, di un'eterna lotta fra l'esito e l'intuito, fra ispirazione ed approdo, fra l'impetuoso flusso e la goccia singola. L'uomo destinato alla parola, l'uomo "condannato" alla poesia, deve accettare questa sfida come il guanto gettato dagli dei sulla sua porta di casa. Lo deve raccogliere, sentirne il crudo afrore fra le narici e tentare per come può di onorarne la scelta, il senso, la chiamata, in quella caparbia lucentezza d'insieme che finisce per diventare suo abito quotidiano, pensiero e azione in cerca di una loro coerenza. Quando però il richiamo, l'invisibile mano sulla spalla, questo scioccante privilegio interiore, riescono davvero a rovesciarsi in fasto di potenza sensibile, in conio di moneta impensata, sbalorditiva, in vero raggiungimento umano ed artistico, allora ogni povero commento è stralcio fra le dita di un pezzente, miserrimo azzardo per emuli amputati. Qui, proprio qui, dentro questo reame di sontuosa bellezza poetica, di altissimo e doloroso sfarzo, una voce - plasmata chissà dove e da chi - ha restituito all'esile cielo della vita, al dramma del finito, uno dei più grandi risultati di cui la parola possa essere capace, sigillo di un Oltre e di una sfera che superano l'essenza di ogni materia spiegabile. Simile all'alba di un nuovo diluvio, di una tempesta che annulli e ravvivi i cardini del linguaggio stesso, l'amore sfiorato e cantato in ogni arcano dirupo, in ogni brulla e raffinata cadenza, così come l'amicizia esaltata in traccie avare di ferite. I sentimenti di sempre, dirompenti e friabili insieme, stracciati e intatti nelle loro eterne combinazioni, seme di vera perfezione nel terreno del verbo. Fuori da queste pagine è sporco anche il mantello di un angelo.