Opium

Un inglese giovane e ostinato, la sete d'espansione commerciale dell'Europa ottocentesca, i misteri di un Oriente impenetrabile sono gli ingredienti di un romanzo ambientato in un'epoca in cui il viaggio di un mercante europeo in Cina aveva scarsissime possibilità di riuscita e l'audacia di spingersi fino alle proibite regioni interne poneva spesso fine alla sua vita. Ma il pericolo e l'ignoto, si sa, acutizzano il desiderio, e agli avventurieri non manca mai una nobile spinta alla conoscenza né l'opportunità di soddisfare con qualche favore illecito gli indispensabili complici. È quanto accade in Opium al coraggioso Charles Stowe, protagonista di una perigliosa iniziazione ai segreti della Via del tè che "partendo da Londra, faceva rotta sulle Indie e si addentrava in Asia fino a perdersi irrimediabilmente nel Celeste Impero". Imponenti navi mercantili e fragili giunche trasportano il giovane inglese attraverso Ceylon, Singapore, Hong Kong e Shanghai, fino alla remota valle sacra del tè, dove lo conduce la ricerca del rarissimo tè bianco, riservato al consumo esclusivo dell'imperatore. Qui lo attendono la prova estrema di una passione amorosa, tanto folgorante quanto preclusa, e la rivelazione della "nera tenebra dell'oppio": lo stordimento percettivo e l'esaltazione della voluttà che la droga asiatica sa garantire. Il potere seduttivo dell'irraggiungibile Loan, già sposa di un temutissimo signore del tè, e il vizio, non meno soggiogante, dell'oppio trasformano il corso del viaggio di Charles Stowe, la cui vita "fa pensare al caso come a una tela di ragno in cui il destino finisca talvolta per impigliarsi." Il senso dell'onore che aveva spinto il giovane eroe a un'avventura prossima a schiudergli le porte dell'estasi mistica si scontrerà, infatti, con un non meno radicato senso della realtà, e il fascino del mistero orientale sarà infine soffocato da qualche segreto di troppo.

Dopo Neve, Il violino nero (Bompiani 1999 e 2001, cfr. "L'indice", 2002, n. 5) e L'apicoltore (Bompiani, 2002), Maxence Fermine ha di nuovo scritto un romanzo che somiglia a una fiaba, dove i rari riferimenti alla guerra dell'oppio tra Gran Bretagna e Impero cinese non sono che il labile sfondo di una storia sospesa in una bolla, "impalpabile come una boccata d'oppio, effimera come un sorso di tè". La sua prosa scarna e allusiva, fitta di ripetizioni vagamente incantatorie, si limita a evocare i profumi, i colori e la gestualità di un Oriente conforme agli stereotipi di quella tradizione che dall'antichità all'Ottocento ha eletto un'area vastissima e multiforme a scenario "esotico" di avventure ed esperienze fuori dell'ordinario. Ma alle favole bisogna voler credere, anche quando imboccano vie note e magistralmente percorse da predecessori del calibro di Nerval o Flaubert, che qualche rimpianto lo suscitano sempre. Se avete amato le avventure giapponesi di Hervé Joncourt in Seta di Alessandro Baricco (Rizzoli, 1996, cfr. "L'Indice", 1996, n. 4), romanzo che la Francia ha osannato e che non sembra essere sfuggito all'attenta lettura dello stesso Fermine, Opium non vi deluderà.