La casa ideale di Robert Louis Stevenson. Ediz. illustrata

il testo di Stevenson non mi sembra particolarmente memorabile e anche la mano di Pericoli ha avuto momenti più ispirati.

La confessione del Maestro Pericoli a inizio libro indica già la misura dell'unicità e della bellezza del suo lavoro: "Io ho due schemi davanti quando leggo, quello delle parole e quello delle immagini". E' senz'altro un privilegio nel quale l'orizzonte interiore subito si allarga, la visione affiora attraverso un dettaglio oscuro e può intuire di colpo un giro di vento nei capelli, un viaggio dilatato dentro l'occhio, una sorpresa incredibile racchiusa nel mantello. Quella gioia rara di impersonare con la magia di una matita "il multiforme ingegno" di uno spirito raro, il carattere impresso alle sue pagine, i suoi spazi, le sue ombre, i suoi sogni. Stevenson è un universo. La lunghezza del suo viso, il suo sguardo triste e quasi emaciato, la postura alta ad indicare qualcosa di nobile e importante, ma è ciò che nascondono le sue febbri e il suo talento il vero sorprendente capolavoro di ogni sua riga: la smorfia sofferta di Jekill nella sua trasformazione, quei sottoscala sinistri che si lasciano alle spalle le fitte nebbie londinesi già inquietanti, o ancora mappe invitanti e sconosciute ed enigmi racchiusi in vite singolarissime, ragazzi aperti alla scoperta del mondo e prove immediatamente non semplici nel loro destino. Un mondo! Pericoli, come da una finestra, inizia a stendere sul foglio spunti e richiami aperti a mille curiosità: isole, vegetazioni, cieli e navi, incubi e agguati come uno stormo di fantasie stupende sgorgate da tempie non comuni, quella bravura simile a un'intesa segreta o a un laccio incantato che lega il racconto all'animo di colui che se ne immerge. Consiglio naturalmente di abbracciare i due mondi, leggere cioè Stevenson e poi immergersi negli angoli onirici dai quali Pericoli scruta lo scrittore. Ne uscirete migliori, divertiti, avvolti in una coltre di contentezza intraducibile, qualcosa come un ritorno a brividi d'infanzia, ad anni più distesi, a quegli echi salvifici dove, per qualche lungo momento, ritroviamo noi stessi.