Terminal

La letteratura è sempre meno un fatto individuale e sempre più cosa pubblica. Non voglio dire che scrivere per se stessi sia diventato necessario, ma almeno conservare un minimo di amor proprio e dignità nella parola, questo si. Quello che non trovo nella maggior parte dei neo esordienti è questo... dignità... nella maggior parte, ma forse non qui. Luca Pakarov (alias di un settantasettino memore di scritture su varie riviste anarchiche spagnole) si scosta dal mare magno della prima prova e scavalca a piè pari l'aggregazione ad un qualsiasi gruppo (scrittori di, da o per...). Sconfessa l'appartenenza ai motivi aggreganti che vanno per la maggiore, vagola nei pressi di qualche approssimazione geografica (Macerata, città che rimanda ad un qualche genere di decomposizione e quindi sfaldamento di un qualsiasi campanilismo) si approssima ad un ideale anarchico e fa suo un feel misantropo poco europeo di questi tempi. Dopo vario tempo passato a lambiccarsi sulla propria scrittura, sulla propria insonnia e sulle proprie scarpe, Luca ha l'attimo di lucidità (alla alcolisti anonimi san bene cos'è) e trova un editore per questo libro, raccolta di racconti, immagini in parole o che dir si voglia. I momenti di lucidità sono un bene a volte. Un bene che ci porta a vedere scorci di notte, di personaggi ai margini e marginali, di relazioni basate su coincidenze, di sesso basato sul sesso, di malumore, di insofferenza, di incredulità, di misantropia, di rifiuto del lavoro, di rifiuto delle altre persone, di rifiuto dello stato delle cose... di rifuti. Insomma di tutte quelle cose che ci troviamo a nominare o pensare nell'arco della giornata e che nessuno scrittore da due soldi ci regala, ma ce le fa soffrire, girando e rigirando intorno ad un unico concetto come uno squalo stacca pezzetti da una preda, sempre la stessa, sempre meno in carne. Ecco, la lezione dello scrivere americano o dello scrivere comunque meno italiano che ci sia (cioè lo scrivere inglese) è proprio questa, forse, la lezione dell'andare dritti