Tempo

Mi sono trovata davanti " Brevi interviste con uomini schifosi" per più di metà del libro fatto da mail in cui "Me", il protagonista, le invia "vuote" e le riceve "piene" di vita dolorosa, di amore non corrisposto per "Me" . Le chat e le mail convertono Me & C in copie iperreali di se stessi, nella simulazione di qualcosa che non è mai esistito. L'autore è assolutamente cosciente di stare compiendo l'esperimento estremo di de-strutturazione della forma romanzo. Una docufiction grottesca, sola possibile per riscrivere "Memorie del sottosuolo" quando compulsa in chat, mezzo tragico per eccellenza, che trancia il pensiero mentre si fa parola. Il suo rivendicare, con frasi tecnicamente sconnesse, di volere scendere il più in basso possibile e la disperazione di non potere «diventare nemmeno un insetto» hanno come contraltare tre foto. La sua ombra - ma è sua?- si staglia contro un cielo tempestoso in cui campeggia un palo, croce sul Golgota. La resurrezione, dopo un susseguirsi d'immagini nere, sfocate, dissociate, è un volto di donna bruna dalle sopracciglia ad ali di rondine "Me" non si lascia andare se non poche volte, e allora è possibile che a volte "Io" s'i-ME-desimi , come Fedor nell'uomo del sottosuolo. " questi e altri indizi osservo nelle mie interminabili ore che passo in compagnia di me stesso senza comunque che mai conducano a un colpevole che mi scagioni". E poi, in una rara compiuta risposta a "F." - un viscido individuo-, dice: " Tutto va come deve andare. E del resto la vita è il non-avverarsi di infinite possibilità a favore di un'unica combinazione di eventi che nulla ha di meglio o di peggio rispetto al resto." L'indifferenza, l'inferno vero. Vite in just in time quelle di "Me", di "M." e di "A.". Si rincorrono di città in città in un'Europa il cui medioevo non è più di là da venire e che quelle vite se le macina dopo averle stregate con paradisi artificiali.