Parigi è un desiderio

Le diverse raccolte poetiche (…) che avevano sinora testimoniato la vocazione lucida e ironica di Andrea Inglese, non ci avevano ancora però dato la misura dell’originalità del suo talento. (…) In Parigi è un desiderio, suo primo romanzo, Inglese ci consegna un ritratto d’epoca, quali in molti hanno tentato senza riuscirci. Epocale, del resto, è lo stesso termine “desiderio” che campeggia nel titolo, ponendo la scrittura sotto il segno di Eros e indicando l’onnipresente tensione che impegna l’io in un confronto serrato con il reale, un impietoso esperimento che impegna tutta una cultura e la porta a una resa dei conti(…). Emblematica, in questo senso, il richiamo a La vita agra di Luciano Bianciardi, ma forse identificare in quel nome una discendenza troppo diretta o univoca per Parigi è un desiderio sarebbe rischioso, perché l’io del libro è non meno imparentato con tanti predecessori, come il Portnoy di Roth e altri antieroi spiazzati e spiazzanti, senza dimenticare la lezione di quella poesia che in fatto di giovanile dissipazione e di oltranze la sa lunga.

Una internazionale di esclusi, espatriati e sconfitti, ognuno sui generis e con pochi riguardi all’etichetta, ai codici prestabiliti; ma che gioca e vince la partita sul piano del linguaggio e della fantasia, scovando il surreale nel reale, per cui la densità sociale dell’esperienza è tanto più pervasiva, quanto più implicita e riflessa nella sfera dell’io, e riverbera fin nel modo d’essere del frammento che assorbe il flusso proliferante dei particolari, trasponendo il vissuto in una spettrografia sul limite del conscio. A un tour de force del genere non si addicono schemi rigidi né equilibrati palinsesti, ed anzi chi provasse a fare il riassunto della trama del libro, in realtà si troverebbe di fronte un ordito così lasco e quasi primordiale che, per renderne conto, non potrebbe che enumerare tutta una serie di minute disavventure che vivono essenzialmente nella dimensione mentale, nel dislivello tra il mondo e l’io (…). La dislocazione dell’altrove e la fascinazione del mito vi possono coesistere con l’anomia, a patto di denunciare la propria insolvenza, un tratto a un tempo collettivo e solipsistico: quel che esemplarmente ne residua sia in Parigi che nel desiderio permea l’epos minimalistico del libro, non meno romanzesco e appassionante per questo.

I capitoli, per lo più brevi come una fitta memoriale o un rimorso o lunghi appena la durata di una lettera, non obbediscono ad altra logica che non sia quella di una continua dilatazione saggistica dell’infinitesimale e di un ricorrente excursus, quasi un ripensamento in progress e un’anamnesi del più prossimo e lampante rimosso: a regolare il passo della narrazione è perciò una specie di risacca monologante che potrebbe non fermarsi mai, volendo smascherare ogni connivenza e indagare ogni dettaglio, ogni volta ripartendo per ciò che sembra una deriva velleitaria e infinita ma è piuttosto, invece, un percorso controllato e scandito da un metronomo interno.

Recensione di Luca Lenzini