Una passante blu e bionda

L'ennesimo quaderno sortito da quelle lenzuola invalide, ispirate, l'oasi e la dannazione di un non luogo (eppur tremendamente fisico) che diventò il leggio e la tavola su cui adagiare i suoi dolci gridi, il suo genio totale. Restassi anche solo nelle contorte tenebre dell'adesso a esaltare quest'uomo non importa, gli echi e le sponde della sua lirica complessità, della sua sublime diaristica, sono ormai bagaglio cicatrizzato, fraternità compiuta, sollievo e artiglio fra i miei malfatti resti di lettore. Scelgo lui nel Novecento a intagliare la mia coscienza, a dirigere ogni granello di carcassa, giacché si è avvicinato come nessuno a quell'insana e coerente capacità di sperpero, a quel lusso tragicamente compiuto che solo il Dono autentico può incarnare espellendo pian piano dalle credenze dell'io i suoi più scelti cassetti interiori. Il silenzio, il maiuscolo silenzio, testimone inflessibile al banco delle Assise morali, le sabbie mobili di notturni in lotta fra la parola e la domanda (rivali antichissime), le dita del lieve, di un qualcosa sensazioni, attimi brulli e casti nel loro incedere sconnesso, "nell'ombra senza nome, un momento d'amore come una foglia di menta che si racconta, anche di notte, i ricordi nascosti negli istanti troppo belli perché possano essere vissuti due volte". Brillio che salva dannando, perchè abitato da una presa impotente, da un desiderio amputato, simile a un cielo stinto dai troppi assurdi nei quali gli uomini amano crogiolarsi: "E se Dio esiste, sono cosciente di averlo sempre compromesso nell'esercizio delle facoltà di cui Egli aveva dotato il mio ingegno o che aveva concesso al mio corpo. Giacchè l'invisibile -cosa posso farci?- l'ho sempre percepito come un'esigenza infinita, in grado di trasformare il reale, con il mio intervento, nella sua perdita". Un flusso d'inchiostro sempre in mani Altre, su crinali d'assenza interrogante la cui unica immagine è un timone che sfida l'irrisolto. Amandolo come una vita finalmente compresa.