L' obelisco nero

Ci sono autori che sono e si consolidano nel nostro tempo sensibile come la vera ossatura della nostra tremante interiorità.Simili a voci celesti o confidenti sicuri a cui daremmo la vita in cambio di un pensiero riuscito,vivono accanto a ciò che ci attraversa e ci proteggono col loro manto di sillabe,la loro esperienza sofferta,il peso e il distacco di una coscienza inarrivabile. Sono come padri miracolosamente riapparsi in altre vesti,o gemelli che leggono nel loro tempo il nostro,arrestano la vita in una bellezza amara,ma esaltandone la grandezza e la grazia pur dentro lo sfacelo.Remarque è anche più che questo nel mio universo, è come un cielo a cui posso offrire ogni tremore, ogni supplica, certo che da quel polso ferito arriveranno conforti larghi come valli.Credo che alla fine tutto questo si chiami amore: "L'amore non è triste; ci fa tristi, e ci fa tristi perché non possiamo né renderlo perfetto né conservarlo.Amare significa voler trasmettere qualcosa che non si può conservare".Questo romanzo è un affresco,sublime e barbaro come moltissime delle sue pagine;la sfida fra la storia e i destini, fra sentimenti e impossibilità, dove la chiave a sigillare ogni passo è quella della solitudine di ognuno,povera farfalla sfinita nel proprio inabile volo. Ma non fa nulla,perché"ci vuole tempo prima che quella rana selvatica che è il cuore umano finisca di dare strattoni,anche se puntualmente automatici".Amore per questa vita imperfetta, contro i suoi assalti e i suoi ammanchi,sotto i colpi di una transitorietà malata,sotto le ceneri di un odio che riaffiora,sotto le unghiate di una morte che qui è già madre di ogni commercio, verità senza veli.Ma si vive,si tentano i giorni a colpi di poesia improvvisata,di alleanze commosse,di gemiti rovesciati in tenerezza."E' forse possibile imprigionare il vento?Che cosa diventerebbe?Aria viziata".Gli occhi dentro la vita,le mani a sfiorare un volto che si perderà,il bene divorante di un abbraccio,ed è grandezza che salva

Germania 1923. Ludwig, reduce della Grande Guerra, è impiegato in una ditta di onoranze funebri, il cui simbolo è un lucido obelisco di granito nero svedese. Vende monumenti a chi forse non ha amato molto i parenti in vita, ma vuole onorarli nella morte. La domenica, suona l'organo nella chiesa di un manicomio, dove è ricoverata la giovane e graziosa Isabelle, schizofrenica. Sono gli anni della grande inflazione, quando una birra costa milioni di marchi e gli operai sono pagati ogni giorno, x poter acquistare qualcosa prima che il denaro si svaluti. E' la tragedia che ha dato origine al nazismo. Ludwig, come altri personaggi autobiografici di Remarque, è cinico di fronte alla morte che gli dà da vivere, poiché troppa ne ha vista in guerra nelle trincee, infantile negli scherzi goliardici, romantico nell'amore x l'infelice Isabelle. Anche lei, nella sua malattia, come in un gioco di specchi vive la dicotomia fra due persone, una esteriore entusiasta, e una interiore disperata. In questo romanzo, scritto nel 1956, molti anni dopo gli eventi narrati, Remarque espone le sue idee filosofiche e pacifiste, per cui le sue opere furono messe al bando dal nazismo. Non crede nella religione, in un dio di bontà e giustizia che consente gli orrori della guerra, e acutamente ironizza sui cappellani di tutti gli eserciti che invocano la vittoria per il proprio paese. L'amore è x Ludwig solo una breve illusione, diviso fra quello semplice e carnale con Gerda, acrobata del circo, e quello spirituale e platonico con Isabelle, con cui conduce dialoghi surreali. La felicità, in un mondo che corre verso la catastrofe, è nelle cose semplici: un buon pasto all'osteria, una bottiglia di grappa, una sera d'amore effimero e intenso. Per molti anni ho cercato invano questo libro, ora ripubblicato, che ha il merito di raccontare, in modo forse un po' ripetitivo e retorico, un periodo storico quasi dimenticato.