Niente canzoni d'amore

“Scrivere ti getta in spazi troppo ariosi, ti rende strano, un disadattato. Nulla di cui stupirsi se Hemingway si è fatto saltare le cervella sul succo d’arancia della colazione. Nulla di cui stupirsi se Hart Crane si è fatto maciullare dall’elica, nulla di cui stupirsi se Chatterton ha preso il veleno per topi. Gli unici che andavano avanti erano quelli che scrivevano i best-sellers, e quelli non scrivevano, era gente già morta.” Una raccolta di ventuno racconti che hanno come protagonisti uomini annoiati, apatici, anestetizzati. Ritratti sullo sfondo d'un mondo che sembra prendersi gioco dei sentimenti, del buon cuore, di quelli che fanno di tutto pur di cercare di cambiare qualcosa alla loro vita, magari scommettendo ai cavalli o ad un incontro di boxe. Illusioni quotidiane che la vita ci propone, e che la vita continuerà a proporci fino a quando le daremo l'opportunità di nutrirsi con un poco della nostra speranza.

Brevi racconti che nulla aggiungono al grande e rimpianto genio di Bukowski. Un libro per completisti, molti dei raconti sono superflui e scialbi. Un voto allo scrittore, più che al libro in se.