Mandibula

“Mandíbula” di Mónica Ojeda lascia morsi e lividi perché è di questo che è fatto il libro: amore in tutte le sue forme che passa attraverso il dolore, un sentimento dilaniante pronto a sgorgare attraverso rapporti così stretti da far diventare due persone una soltanto. Mandíbula è sale sulle ferite, il passaggio dall’innocenza all’adolescenza che si manifesta con la comparsa del Dio Bianco, una figura creata per spiegare l’origine di quella rabbia e violenza che si manifesta nelle anime che crescono e che subiscono una sorta di rottura con il mondo esterno, persone che nascondono mostri all’interno e mostri che nascondono un’umanità. Mandíbula è un romanzo che evoca sensazioni di disagio, disgusto, dolore, affetto, amore contorto, pazzia, umanità quanto bestialità. È una corsa irrefrenabile e poi improvvisamente il silenzio, la paura, il momento saliente in cui sappiamo che sta per succedere qualcosa che ci farà tremare fino alle viscere e comunque, irrimediabilmente, ci spaventiamo, attaccandoci alla vita come più possiamo, graffiando, rompendo, mordendo. Attraverso storie dell’orrore raccontate a luci spente, riti d’iniziazione, una narrazione affatto lineare, che si capovolge, ritorna all’inizio e poi ci fa assaporare la fine, Mandíbula si concentra anche sul rapporto madre-figlia, mostrando come esso possa modificare la percezione di ognuno di noi, facendoci sentire giusti, sbagliati, possessivi o completamente distaccati.

Spiazzante romanzo di de-formazione assistito da una scrittura spesso elegante, ma anche appesantito qua e là da alcuni passi che lasciano perplessi (“…fingere di non vedere le natiche delle alunne tagliarle la testa”, oppure: “…le loro dita premestruali…”) che ha per protagoniste un gruppetto di alunne di un collegio targato Opus Dei. ‘Ste “mele verdi” - tramite meccanismi e tematiche spinte al limite in un mix di perversione e misticismo che ricorda il noto (magari per taluni notorio) V.M. 18 della Santacroce - hanno sulle spalle situazioni familiari assai condizionanti, destino comune a quello di un’altra protagonista, la professoressa Clara. Senza alcuna intenzione di compiacere il lettore, la Ojeda parte bene per perdersi però nel finale: in particolare in un saggio-confessione scritta a Clara da una delle sue perfide ninfette studentesse, scritto che dura ben 32 pagine (da 226 a 258), si avverte troppo (e purtroppo) che non è più il personaggio a parlare bensì lo scrittore. Convincente l’epilogo indefinito, ma, al tirar delle somme, non si può non notare nell’opera qualche sbandamento dal percorso tracciato, qualche autocompiacimento autoriale di cui il lettore avrebbe certo fatto a meno. Ottima la veste editoriale assistita da assenza di refusi (alleluia!)