Gin tonic a occhi chiusi

Sono i cinquant’anni, bellezza, «anche se me ne mancano cinque».

C’era una volta, la Roma del Novecento. Una capitale che era una vera e propria tigre, un animale da caccia dai movimenti forti ed eleganti, dal cui splendido manto a strisce trasudavano la sicurezza e arroganza del potere. Gin tonic a occhi chiusi, l’elegante satira sui nostri tempi firmata Marco Ferrante, descrive una realtà ben diversa: di quel maestoso animale non è rimasto altro che la pelliccia, ridotta a un triste e banale tappeto. Che tra l’altro non è nemmeno un simbolo di potere (quello del cacciatore che ha vinto la preda), ma solo un accessorio domestico tremendamente kitsch.

Bersagli-protagonisti di questa satira sono i tre fratelli Misiano, illustri (ma non troppo) rappresentanti di un’alta borghesia romana in piena crisi di mezz’età. Ognuno di loro, ovviamente, si è specializzato in una “classe” di potere ben specifica: il primogenito Gianni, fiscalista con sorprendenti capacità di prestigiatore (soprattutto quando si tratta di eludere il fisco e uscirne puliti), si è buttato a capofitto in quella della finanza e della grande economia; il secondogenito, Paolo, rappresenta invece una classe politica sconsolata, impotente in una maniera quasi imbarazzante; dulcis in fundo, la “casta” dei giornalisti, quella dello svogliato e impenitente Ranieri, che però si dedica alla scrittura solo per tornaconto personale o quando proprio non può evitarlo (d’altronde, non è certo costretto a lavorare: da sempre il preferito delle donne di casa, vive più che egregiamente grazie all’eredità di una ricchissima zia).

Gioie e dolori di una classe di eletti ormai in caduta libera, dunque, descritti da Marco Ferrante con la sferzante ironia del narratore ben navigato. Una prosa vivace di una bellezza sarcastica, quasi acida, sciolta in una serie di aneddoti brillanti che certo non sfigurerebbero in qualche conversazione da salotto della Roma-bene. Tra scappatelle malriuscite, gioielli rubati e bicchieri di design, per i protagonisti però non arriva mai la tragedia, a eccezione di qualche lacrimuccia: così che l’inverno è alle porte, ma la cicala canta ancora. Ci penserà dopo. E al massimo, se dovesse davvero cominciare a far freddo, si verserà un altro drink.

Recensione di Elena Malvica