Cronache da chissà dove

Carino, divertentissimo, intelligente. Nel panorama italico tutto ciò è molto. Ed è molto raro. Come rara è la genialità di chi sa essere al contempo esilarante e struggente, ironico e delicato. Insomma un piccolo gioiello per il quale sono grato all'autore e a chi, a tanti anni dalla pubblicazione, me lo ha saputo consigliare. Perché non sempre Leggere significa scoprire chi è l'assassino. A volte, se si è fortunati, significa scoprire chi è... Scrittore. A volte leggere è anche godere, gustare una piccola cosa bella e molto piacevole. Piccola ma non per questo insignificante o insulsa. Anzi.

Quando leggo, cerco questo. Un libro che mi faccia sentire che dietro c'è un essere umano pieno di sentimento che non si prende troppo sul serio. Che si domandi, con coraggio, cosa significhi vivere, senza cercare di dare una risposta (come invece fanno i vari Coehlo di turno, che stanno alla letteratura come le religioni stanno al senso del divino). Majakovskij diceva, in una poesia dedicata al poeta Esenin che si era appena suicidato in una camera d'albergo, che "morire non è difficile. Vivere è di gran lunga più difficile". E' vero. Vivere è complicato, con tutti quei desideri, quelle paure, quei rimpianti? Ma ciò che ci salva è l'ironia, la capacità di guardarsi da fuori e sorridere della propria umanità. Quando un autore riesce a essere distante da sè e, allo stesso tempo, dentro al mondo, allora la letteratura ci salva. Questo libro è un piccolo gioiello - andrebbe usato nelle scuole di scrittura per far capire cosa significa usare lo stile per esprimere contenuto.

Deludente