Il figlio del cimitero

Gaiman, autore di stranianti albi illustrati con McKean come Lupi nei muri e di incantevoli romanzi fantasy-horror come Coraline e Stardust, racconta un'altra fiaba nera, di confine tra vita e morte, quotidianità e sovrannaturale, fondamentalmente un altro racconto di formazione come i precedenti su quanto è difficile crescere, apparentemente tra i morti, in realtà tra i vivi. Un bambino sfugge al massacro della sua famiglia gattonando in un vicino cimitero abbandonato, dove viene accolto, protetto, amato ed educato dai defunti, grazie anche all'intervento della Morte in persona, la Signora grigia su un cavallo bianco: "I morti dovrebbero avere carità". È un orfano, come Artù, Mowgli, Harry Potter destinato a grandi cose (perlomeno non umane), a varcare il limite tra dimensioni diverse; sarà chiamato Nobody (abbreviato in Bod), cioè Nessuno, come Ulisse, e, cresciuto, lascerà il cimitero per vedere il mondo, affrontare la Vita. Ma prima dovrà vedersela con la setta degli assassini che continuano a cercarlo, mentre su di lui vegliano il tutore Silas (un vampiro), la signorina Lupescu (un licantropo) e altri mostri a guardia delle "terre di confine". Gaiman mescola e frulla sapientemente reperti e topoi del mito, epica, fiaba magica, genere horror, narrativa per ragazzi, letteratura "alta", tra lapidi le cui iscrizioni echeggiano quelle di Spoon River. Senza effetti speciali sanguinolenti, piuttosto con progressivi e impercettibili slittamenti dall'ordinario allo straordinario che generano una sospensione dell'incredulità, grazie soprattutto a una scrittura dal ritmo fluido, liquido, ipnotico, le cui parole afferrano, legano e trascinano dentro il racconto. McKean apre con una doppia pagina nera lacerata da una mano che impugna un coltello, bianchi, e spalanca le porte dell'incubo. Da undici anni.
Fernando Rotondo